Quatro portugueses conhecendo Hilda
Ana Maria Miranda, Eduardo Soares, Eduarda Freitas e Luís Filipe Santos.

Momentos

Gosto de me segurar ao sorriso de um longo amigo, que há muitos anos me contou – assegurou - que existem poemas para todos os momentos da nossa vida. Lembro-me muito bem desse dia, das cores, dos cheiros, da luz. Da luz sobre o Tejo. Lisboa. Lembro-me que senti nas palavras dele a certeza de muitas partidas, de muitas viagens dentro e fora da pele, de muitas buscas pelos poemas que iriam – e estão – a escrever a minha vida.

Partindo, encontrando-me, aos poucos, fui parar a muita gente. Especial. Muito especial. Pelo caminho, recente, os sorrisos do Daniel e da Teresa entraram na minha caixinha de surpresas. Em Cuba, aprendi um bocadinho do Brasil. Brincámos com as palavras seguradas no ritmo das ancas, com o samba que a Teresa jurava saber e que o Daniel garantia que não... As conversas! Tantas… entre o meu pequeno-almoço e o café da manhã nas gargalhadas dos meus amigos brasileiros, entre as nossas históricas diferenças e semelhanças, o riso feliz de quem se deixa ir pelos dias. E entre as palavras e o calor que se tatuava na pele, também Hilda. De mansinho, sem se impor, umas quantas histórias, os cães da Casa do Sol. Pouco mais. A promessa imensa de ler e ficar a conhecer. A Fundação, o sentido para as coisas, o traço forte, o vermelho da vida…

No regresso a Portugal, a euforia de criar. Num atropelo de vontades, compartilho com o Luís (que há-de voltar a entrar e a fazer música nesta história). Dou-me em frases, afirmo-lhe ao mesmo tempo que lhe pergunto e lhe peço «vamos fazer isto, vamos fazer aquilo!». Recebo o portal da Hilda Hilst e um sorriso quente do outro lado do oceano. Leio, cheia de gula, para ter a certeza que os sentimentos são universais. Escolho um. É imediato. «Tempo do corpo este tempo, da fome
Do de dentro. Corpo se conhecendo, lento,
Um sol de diamante alimentando o ventre,
O leite da tua carne, a minha
Fugidia.
E sobre nós este tempo futuro urdindo
Urdindo a grande teia. Sobre nós a vida
A vida se derramando. Cíclica. Escorrendo.»

Delicio-me nas entrelinhas. Ofereço-o como papel de embrulho para um presente que nunca chegaria – nem chegará - a fazer parte do meu tempo real. Mas outros chegaram. Um, foi feito de tantos amigos, que choro de carinho por dentro de uma noite feliz. Do Brasil, o Daniel e a Teresa enviaram-me uma carta e um poema de Hilda «para festejar seu aniversário, Eduarda».

« (…) Por que não tentas esse poço de dentro
O incomensurável, um passeio veemente pela vida?
Teu outro rosto. Único. Primeiro. E encantada de ter teu rosto verdadeiro, desejarias nada.»

E tanta coisa por dizer. Tanta coisa a sentir.

E tantos momentos a serem selados com poesia. Hilda faz parte. Entre as páginas de um livro, dois poemas entregues em mão, em mãos frias. «Se te pareço imperfeita e nocturna, olha-me de novo. Porque esta noite, olhei-me a mim, como se tu me olhasses, e era como se a água, desejasse sair de sua casa que é o rio, e deslizando apenas, nem tocar a margem». É dos que mais gosto. Já o sabia por dentro, mesmo antes de lhe conhecer as palavras.

Gosto do silêncio que fica depois dele.

Fico até ao fim, mas já não estou ali.

Reajusto as vontades.

Desaperto-me do abraço que já não era.
…

Sorrio porque gosto muito de ver os flocos de neve a caírem sobre a serra e porque há qualquer coisa de agreste no Inverno que me faz sentir quente. Não há razões para não me vestir de letras. Cá dentro, escrevo-me. Lembro-me do meu Amigo. «Há sempre um poema para todos os momentos da nossa vida». Pois há.

Eduarda Freitas
Vila Real, Janeiro de 2009. Portugal.